Para que no haya sentido tiene que haber algo más.
¿Quien ocupa tu lugar cuando tu no estás?
¿Quien te extraña antes de llegar?
Para aquel señor estar vivo, ha de ser.
Para que una caja exista, ha de contener.
Para cada ola, ha de haber largádose un adiós.
Si no, nos transformamos,
en cadávares, cajas con nada, pasividad nacida en la infértil insensibilidad.
Para que tu me leas tendré que haberte escrito.
¿Pero a dónde vamos sin remitente, sin dolor comprometido?
¿A dónde van mis cartas si del mar ya te vas?
Naciste allá afuera y morirás en mi ficción.
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