lovebomb

No matter how many love songs we hear. And no matter how good are they. None will ever fit for us, 'cause ours is not love.

Ours is a collision that smells like love, tastes like love, looks like love and feels like love but is too powerful not to be an ethereal weapon of mass destruction.

For ours to be love, first we must give in to the tragedy of not being the owners of our souls; and to live forever borrowing love from each other before it all explodes into neverending light...

Alas de Fénix

Todos los que jugamos a narrar nuestro pensar o sentir lo hacemos con la firme intención de poder generar el texto más agresivo jamás escrito. Por agresivo me refiero a que entre más podamos afectar a nuestro lector, tanto en calidad cómo en las formas de trastocar el razonamiento del otro.
Lo paradoja viene a ser que mientras más lectores se vean involucrados en nuestro merodear filosófico, el contacto será más superficial. Por eso muchos optamos por dirigir nuestra pluma como resortera y tirar a matar; pero únicamente una persona por pedrada.
Y aún así el éxito no esta garantizado. Porque cada vez más las personas adecuamos nuestro entorno a lo que nos conviene. Salud mental la llaman varios de los que viven en este pueblo. La salud mental no es más que bloquear lo que no nos interesa o nos afecta negativamente. ¿Cuántos no conoces que crean una pantalla a su alrededor con el fin de proyectar felicidad para ellos mismos?
Otros en cambio, la rasgan. Aún a sabiendas que ver más allá de lo que está permitido lastima, y lastima para siempre. ¿Por qué habemos quienes exprimimos la efímera felicidad justo de la lascerante realidad? Somos troncos de madera desperdigados por la playa. Constamos de una vista mucho más bella y en constante movimiento, el precio a pagar son las partículas de arena que el viento nos avienta para recordarnos que tarde o temprano, todos habremos de erosionarnos a cero.
Yo quiero escribir lo más agresivamente hermoso que jamás alguien haya escrito. Pero lo quiero crear para tí. Sin importar por cuantas manos pase esto, yo sólo anhelo poder cavar en tu mirada con mi voz.
Palabra a palabra, pasando por tus ojos hasta llegar a tu corazón.
Palada a palada sacando lágrimas de felicidad hasta que te des cuenta que si no estamos para siempre, al menos este amor nació libre e inmortal para vernos caer juntos.

Nublado con posibilidad de lluvia

Porque cuando más confundido estés querido, ni yo ni nadie habremos de poder ayudarte. Cada quien se topa con su propio laberinto. Es cierto que la suerte de estar aquí hoy es poder ofrecernos apoyo mutuamente. Y el dolor es una batalla ante la cual se puede hacer un frente. Pero la confusión, escurridiza y lacerante, va de uno en uno.
Después, ya no sabrás si eres otro o todavía el mismo. La tranquilidad se torna un valor en eterna mutación. Por eso lo importante de no pisar en las sombras. Es cuando los sueños son más angustiantes y las tardes más insípidas que las noches asfixian más. Ni todas las jaurías de lobos podrían salvarte de tí mismo. El pensar en la salida te carcome aún mas. Y no hay salida cuando se esta fuera de uno mismo.
Te desearía suerte, pero sabes que esto no es de azar.
Te diría que te entiendo, pero sabes que tu angustia es única en su especie.
Te ofrecería distracción, pero dominas que irte de tí con boleto de vuelta sólo acentúa la intensidad de tu martirio.
Te diría que esto ilustra lo que nunca pensaste que te iba a pasar, pero sí es que congenias conmigo en algo entonces todavía te falta un largo camino hacia tu infierno y de regreso.

Me voy ya querido, antes de que las rejas de tu propio cementerio te parezcan aún más hostiles.

My Redemption 1

'Cause one day, when all of this is over; we'll fly away. Melting together into ethereal perfection.

No one will ever slow us down. They can only look in awe. For what we are no one has ever been. Two souls that embrace themselves in the purest of feelings.

Without selfishness.
Without prejudice.
Without fears.

Just joy.
Admiration.
Harmony.
And neverending evergrowing love.

Brightest of lights and deepest of sights, our eyes can only drag us more into this powerful weakness.

Of all the things I wanted to discover, I could have never imagined a brand new definition of this rare streak of emotion would be it. And together we create whatever is needed, so that what was took off as virtuous intrigue, explodes into eternal glory.

Stop

Sad is a sad word to think about.

2 de a 2

Sí, sí era fiesta.
No, no me acuerdo de todo.
Pero igual estamos los dos ahí.
Y bebo mucho y bebo rápido para tener el pretexto de acercarme a la barra.

Entre chistes trato de hacerte entender con la mirada, que no vine simplemente a contarte chistes o verte.
Y siempre huyo.
Me voy antes de que se termine la conversación para que nos quedemos con ganas de más.
(Para que no te des cuenta de lo ordinario que soy).

Altas horas de la madrugada.
Cigarros.
Vasos vacíos.
Música por todos lados.
Y entre todo eso me siento solo.

¿Porque no se van todos?
¿Porque no te vas tú?
¿Porque no me voy yo?
Porque en el coche el sentimiento sólo empeora.

Por ahí he oído que se siente así.
En alguna película ví algo parecido.
No leo libros, pero seguro que alguno tendrá que ver.
Pero nada como esto. Ninguno habló de sentirse tan débil y tan fuerte al mismo tiempo.
Nadie nunca. No así.

Y el tiempo se va.
Pasan los tragos y pasan las horas pero acá seguimos.
Sin ofrecerme logro poder llevarte a tu casa.
El radio no ayuda, pone canciones que buscan decir 'yo a tí te...' pero no arriesgan tanto y lo encubren en tontas canciones de fiesta.

Risas y humo de cigarro salen volando por la ventana.
Nadie se atreve a sobrevolar el freno de mano.
El cinturón lo hace todo más complicado y la despedida se vuelve trágicamente casual.
Un giro de cabeza antes de entrar es suficiente para enfermarme de insomnio.

Altas horas de la madrugada.
Cigarros.
Vasos vacíos.
Música por todos lados.
Y entre mis ideas me siento solo.

Y no, no es fiesta.
Nada más me acuerdo de todo.
Sigo tatúandome los recuerdos que generamos por sí algún día es todo lo que tuve...

going mad'''

¿Abstract? Not in this fucking house...

Canción

Y no te levantas sabiendo qué sorpresas traerá el día.
La rutina te hace pensar que el trabajo y las quejas o risas entre cervezas serán todo.
No sé porque nos vemos pretendiendo que es casual.
Casual no es decir cosas así sentados en la banqueta.

Para los peatones no somos intriga suficiente.
Para los volantes ni existimos.
Y nadie sabe que todos los días en algún rincón de esta ciudad hay cruce de miradas fundidas para siempre.
¿Porqué nos pasó a nosotros?
¿Porqué no te acercas un poco más?

Ni John, ni Frank, ni Syd siguen para hacer esta canción.
Porque hoy por hoy ya agoté los referentes culturales para esto que me haces sentir.
Las fiestas ya no acaban de noche y mi cabeza se desfonda durante el día.
Saber que sabes que lo siento desde la otra esquina del cuarto, hace de esto un placer que lastima hasta entumecer la razón.

No más violines, no más gotas, no más llamadas de media noche.
Yo sólo quiero tu mirada que me dice que sí, que soy basura, adorable e inocente basura.
Aquí lo que no se dice es lo que más pesa. Pesa tanto que el corazón se recarga en el estómago y mmm cómo duele, mmm cómo envicia.

No importa qué tan duro exhales o qué tan tenso este tu labio superior,
Tu insomnio no es nuestro problema, menos el de la regadera.
Y no importa lo fuerte que aprietes los puños para agarrarte a tí mismo,
Ya sabes que valiste madres.
Que saltaste al vacío desde la banqueta.
Y que si tu no eres mi red, entonces merezco caer.

sensibility: overrated

No hay peor estado que el sentir que tu vida no te pertenece. No hay peor manera de abordarlo que simplemente quejándose. La música, la literatura, el celuloide no deberían de ser la manera de estructurar tu miseria para hacerla parecer más comprensible. Los viajes sólo deben de realizarse sí la maleta deja algo porqué volver. La fiesta sólo es un adorno de tu trabajo. Los pasatiempos con trabajos llegan a ser eso mismo que su nombre indica. La rutina es cagarla, y cagarla más seguido y con menos imaginación. Cagarla de mil maneras también puede ser rutinizable. La familia no es a huevo y las relaciones no deberían de durar más de lo que deberían de durar. Cerati y Peter Gabriel ya no deberían de sacar más discos. La admiración debería de ser mucho más efímera. Los fotógrafos deberían de retratar menos y ayudar más. Debería de haber más ciegos y menos necios. La ortografía debería de ser más apreciada, sobre todo a la hora de pensar, no de escribir. El dinero debería de evaporarse. Sin importar todo lo dicho por grandes sabios, hay quienes, invariablemente deberían de haber muerto hace tiempo. La política, así como la medicina, debería de ser abordada sólo por los letrados en el tema. Los pendejos deberían de quedarse más en casa. Los blogs deberían de tener reglas básicas de convivencia y expresión para evitar cosas como esta. Menos etimologías y más mitologías. Los gringos deberían de chingarse a los gringos. Las mujeres deberían de ser más autoconcientes. Los niños deberían de llorar menos. Aquí sobra light y falta consistencia. No entiendo porque leer para provocar empatía. No veo la razón de querer ser como alguien que no eres tú, la negación es la perdición.

Y sobre todo no entiendo porque alguien, como tu y como yo, sigue huyendo de lo que quiere. Tomándosela fácil y evitando el conflicto. Dejando que la pereza gobierne las mañanas y el entumecimiento racional o sentimental las noches.

Ahora sí ya me dio sueño...

Lo peor es que duela porque ya no duele...

Ya no quiero escribir. Pero escribo.
¿Cómo es que pensar en abstracto duele en verdad?
Ya no quiero pensar para decir para no hacer.
¿Qué ve alguien que no soy yo en mí?
¿Porque lo que hago tan gratuitamente encaja en lo que tú, amigo guía, te parece interesante?
Todo lo que he hecho es ser adaptable a cualquier entorno. Que me ha llevado a tener que ser un nómada de escenarios para mantener la (inv-)evolución fresca.
Ya no quiero pretender. Ya no quiero ambicionar. Ya no quiero aprender. Ya no quiero conocer.
Quedar varado en lo exhuberante de lo primitivo, absolutamente estático. Encontrar la manera de tener perspectiva de esta cascada de acciones que hago sin rumbo claro y con escaso sentido.
Lograr pensar en nada, para sentir únicamente los rastros del vivir.
Ya no quiero vivir en esta falta de sensibilidad. Donde siento mucho de lo que pienso pero el sentimiento nunca erradica a la razón.
¿La ignorancia de donde viene, de la emoción o el pensamiento?