9 vidas y 613 muertes

Claro que fue bueno,
Nada mas que hace demasiado tiempo,
Tu y yo no tenemos nada que ver
Pero lo que es peor,
Tu no tienes nada por hacer.

La verdadera buena canción del ardido,
es la que agrede sin parecer rencoroso,
La verdadera canción del dolido,
no es más que pura ausencia,
Y cuando se establece el olvido,
Tu tu mueres de impaciencia.

Espero que la vida te ponga en tu lugar,
que todos sepan quien es quien aquí,
Igual sé que eso no va a pasar,
Pero tus lágrimas sobre mis fotos,
Son un dulce murmullo en mis sueños.

Todos, todas, se identifican,
Aquí nadie queda afuera,
Porque todos, todas, perpetraron
O todos, todas conocieron la traición.

No hay lección aprendida para tí,
Porque la aprendido va en las cicatrices,
Y tuve la inocencia de no lastimarte
Creyendo que eso era algo bueno.

Y volverás a caer, volverás a caer,
Porque tu respetas al otro cuando los demás miran
Pero no te respetas a tí en la oscuridad, en la intimidad.

Y volverás a caer, volverás a caer,
Porque tu crees que la fidelidad es de dos,
Cuando es de cada uno.

Y te levantarás tantas veces,
Porque la mentira eres tú y hasta que no aceptes tu verdad,
Seguirás recogiendo tus caídas, tus falacias.

Y volverás a caer, volverás a caer,
Para que todos vean, para que todos crean que disfruto,
Pero nada más lo harás para tentar la llaga.

A todos no quieres hacer saber que estas bien,
Pensando que sí nosotros nos la creemos,
Tal vez tú también.

Pero volverás a caer, volverás a caer,
Y el día en que yo ya no esté para reprobar tu torpeza, tu dolor,
Tendrás que verte desnuda y darte cuenta que llevas años deformandote debajo de las máscaras...

Hay quienes ya nacen con polvo en los hombros

Porque la fantasía no se queda atrapada en los sueños. Porque los atardeceres son comienzos antes que nostalgia. Porque estar no es cuestión de presencia. Porque el alma es una forma de escalar. Porque lo más fácil en esta vida es hacer lo que nos toca y un poquito más.

Confieso, ante todos, que lo que pienso no es lo que hago. Que mi consciencia se arma de complejos y traumas para censurar lo que en verdad quiero. Sobre-educación, mentiras blancas, limosna, poner la otra mejilla y caminar siempre derecho son diferentes formas de auto-engaño. Confieso odiar, disfrutar el olor a mierda y podredumbre, violar en mis sueños y querer golpear a niños y niñas por parejo. Somos la parodia de las estatuas que se movían en tiempos biblícos.
Hace un año o más tal vez, que supuran los estigmas de mentiras nunca confesadas. Cáncer de infidelidad, síndrome del hipócrita o el mal del auto-sabotaje, son todas las enfermedades mal diagnosticadas por quienes se saben portadores de las mismas.

Nunca nadie me ha dicho que se considera una mala persona. "Todos acá somos buenos" dicen. Yo he visto a los peores ladrones, cornudos, valemadristas, interesados, vanos y pendejos del lugar pasarse por mi casa y nunca uno se calificó como basura humana. Todos rompen sus propios códigos y todos juzgan a los que los rompen; según el humor del que estemos. Ya hoy no hay ni porqué aspirar a una buena persona, eso es medieval, utópico y hasta obsoleto. Con que fueramos coherentes ya tendríamos la mitad de la batalla ganada. Así, uno sabría quien es quien en base a como se manejan, no tendríamos las sorpresas non-gratas que saturan las portadas de los periódicos sensacionalistas. En esa escala de valores el asesino que así se autodenomina esta por encima de tu mejor amigo... que es una "buena persona"... dice.


They say I'm cold, but I'm just sick.

VETE

¿Porqué no me logro olvidar de mí?

Aquel fracaso no esta tras barrotes

A todos aquellos que murieron antes de que yo pudiera querer conocerlos, a todos los que morirán en mis brazos sin que los haya conocido lo suficiente y a todos los que escogí desconocerlos y matarlos antes de tiempo, cuando todavía andaban... sólo cabe decir que
lo mejor que te puede pasar en esta vida es nunca enterarte de que se trata.



(ni todas las tardes de domingo juntas se acercan a la nostalgia que siento cuando recuerdo que me protegías. ni siquiera te imaginas lo orgulloso que vas a estar. 'cause you owe it to me.)

Y muchos todavía no aparecen

Pasaron los monos blancos, pasó Altea, pasan Esther, Trini, Tacho y David, ya hace tiempo que Roberta no pasa; desde La Garrucha hasta Morelia y ni aquí ni allá pasamos los demás. ¿Algo cambió o todo sigue igual que ayer?
Que nos quiten el baile más no lo bailado. Que nos roben las armas pero no las heridas. Que nos censuren las marchas, pero no los pensamientos. Que se repartan las penas y luego la comida. Que nos den motivos para hablar a los que carecemos de ellos, para poder dejar descansar las voces de antaño.
Nadie quiere seguirse las playas para adentrarse en la selva. Solo los de afuera llegan a caracolear sus días 'fuera del sistema'. Estamos tan lejos de vivir la insurgencia, a menos que sea en forma de represión. Estamos tan lejos de ser los idealistas que este mundo necesita. Estamos tan lejos de derribar las barreras que supuran guerras y divisiones entre nosotros. Estamos tan lejos que hay quienes ya creemos que las rebeliones se hacen con plomo en los lápices y no en las balas.
Lo complejo de preocuparse es que te da algo que hacer, pero la verdad es que no te lleva a ningún lado. Bueno, pues más o menos en algo así devino nuestra lucha. Todos la escriben, todos la leen y hay quienes hasta la visitan; pero ya son pocos quienes le siguen sacando su merecido provecho y todavía menos aún los que siguen creyendo.
Los que antes eran peones hoy llevan la bandera, porque los que antes eran los voceros, hoy estan muertos del corazón emplomado o peor aún, vivos y con el mismo mal en el pecho.
A mi sólo me queda pedir perdón. Perdón por YO no haberte comprado y dejar que te vendieras. Por dejar que te acorralaran mientras nosotros, los indecisos, te veíamos desde la tele. Ya de aquí en adelante la cosa cambia, los motivos cambian; pero igual ya es tarde. Ya es tarde para todos: los que preguntan si pueden empezar de nuevo, los que no aguantaron y los que tuvieron que aguantar sin que les preguntaran.
Tanta selva por recorrer. Tantas balabras por esquivar. Tanto, tanto que ya ni recuerdas como era tu cara y yo que me la sigo viendo todos los días.
Perdón por haberme vendido antes que tú.

Out there they call it murder...

Los pendejos.
Los que se precian de ser pendejos.
Los que niegan serlo.
Las pendejas.
Tanta faramalla que llena el tiempo aire de todos los pendejos.
Los malhechos que creen que no son pendejos, sino postergadores de su propia inteligencia.
Detestolos.
No entiendo como uno merodea alrededor de la propia vida. Van y critican lo que no conocen. Vienen y encasillan todo como si las personas cupieran en cajones. Se vienen y pretenden que no lo hacen. Se incomodan ante la misma presencia de lo desconcido. Tanta jotería que se traduce en homofobia. Cabroncitos. Pendejitos. Admiradores de antiguos pendejos. Nada puede tratarse seriamente. Nada se quiere tratar. No los quiero tratar si de eso se trata.
Las hojas que quedan, los animales que sobreviven temerosos observan desde las esquinas. Nadie sabe cuando, pero las cartas se jugaron mal. Tan mal para que los de adentro, los pendejos, quedaran con el control en sus manos. Hoy se buscan laberintos o pasadizos que nos saquen del embrollo. La verdad, y esa la saben todos, es que ya es demasiado tarde para pretender que lo sufrido valió la pena.
Los que hablan desde afuera se creen que se las saben. Lo de moda es no ser parte de ella. Todos hablamos en precarios estados de lo que tanto odiamos y tanto aguantamos. La palabra clave es aguantamos. Al que no le guste que se rebele. Todavía hay montañas suficientes para armar tu propia cruzada-guerrilla-puñeta. Toma nota porque un día se van a acabar y luego vamos a estar pidiendole al inDiostrial que nos haga el milagro de la repartición de los pistones.
Se cree que es juego. Se cree que la justicia y la subversión son ritmos bailables. Un día, más cerca que lejos, vamos a ver que el baile lo hacemos todos; y los monos bailan mejor.

Jornadas al Averno | Oui merde

Necesito dejarme ir. Necesito zafarme de la extensión de mi ser que se fusionó contigo. Desarmado. Me voy y nada más. Cuando te vas, hay un alto a los recuerdos que uno puede confeccionar con el otro. No se fabrican más momentos, sean gratos o non, pero el ser humano no diferencia esto; lo importante es estar (aunque no se esté). Y yo me voy... de todos. de tí. de mí. Me voy por lo que siempre supimos. Que desde que nos conocimos ya era tarde. Llegué tarde, me voy temprano y a tiempo vivo.

No hay malos en los cuentos, sólo aquellos que no tienen el valor para no serlo. A falta de congruencia con un mismo, pasamos más tiempo siendo los monstruos que nos fabricamos para no vernos a los ojos.

Otro día de mierda, otro día.

Resolveme o Mataz

Las verdaderas buenas ideas, las que salvan vidas y rescatan almas, son tan pero tan buenas... que se venden solas.

Ya basta de pensamientos al azar que sólo coinciden, como reloj descompuesto, dos veces al día con la hora adecuada. Nacen. Y cuando el corazón ya esta bien crecidito, listo para dar vida y latir al ritmo público, es cuando empieza el segundo estirón, ahora de la coraza. Ese es el estirón de pata.

Te ven, te observan y te juzgan sin si quiera haberse asomado a tu calabozo. Lo único lindo hoy en día, es saberse feo. Sólo así uno subsiste con cierto encanto, hasta que te das cuenta que lo tienes y es ahí cuando lo pierdes.

Cuando se canjea las lágrimas por carcajadas huecas es que ha llegado el primer síntoma de un alma agonizante; pero igual no pidas si no mereces. No quisieramos parecer mendigos ¿verdad?

Los de hoy ya no encuentran la salida. Y ni lo harán en la medida en la que se siga pensando que afuera es igual a mejor. Ya desde los tiempos de los panchitos y los chavos banda se venía coreando que la respuesta estaba adentro (ahora falta saber adentro de qué).

Porque el hecho de que exista la confianza no tiene que ver con que exista la necesidad de decirte TODO. Ni tu, ni nadie se quiere venir a enterar de las barrocas ideas que supuran de la mente; mucho menos cuando son carentes de emoción (porque eso es lo enfermo).

Cuando las cosas salen como no las espera, la vida la hace más guerrera. La pregunta que prevalece es ¿Si ya sabes que no se acuerda de tí, entonces escoges olvidar tu también o te quedas sólo con todos los álbumes con hilo de oro y retratos de mierda?

Al Ají de la mala palabra... otra vez.