Siesta Protesta

Amaneciste y resultó que tienes un problema.
Y el problema eres tú,
Con camisa de víctima y ultraje a juego con la corbata.

Pides cita porque alguien tiene que escucharte,
si no es Mami, es la ONU,
si no hay comisión, hay línea de sugerencias, buzón de quejas.
Tiras de la manga y esperas.
Te tiras a la mierda y rezas.

Fue la tempestad, fue el mal gobierno,
la culpa no es tuya, es de ellos,
tú sólo pagas el calor de la renta,
para tener privacidad en el infierno.

Son los yanquis, son los curas,
parecen amas de casa, pero son espías
Ahí viene el cocorrupto,
paralizado te ves guapo en su mira.

Tu huyes.
Te meas.
Quejarte es tu lucha,
Y tu derrota segura.

Dejas el poder en manos ajenas,
Y luego te preguntas,
¿porque sigues arrastrando tus penas?

Compañero de desesperanza,
Somos casi iguales;
Que estar abajo no tiene nada con vivir agachado.
Igual te pongo la otra mejilla colega,
como te pongo una putiza.

Poker Etcétera

Las piernas abiertas. Ahora ante el bidé;
gotas carmesí tintinean en la porcelana.
Ellos no creen en la mierda, tienen
baños ostentosos que profesan la mentira.
Para ella la historia apenas comienza.

Hondo y Hundido

Correré tan lejos como pueda. Volveré a ser yo las veces que sean necesario. El plastico ya no será un obstáculo. Las cosas que se hagan bien, serán parte de los errores futuristas. Seguiré desmadejando. Nunca pararé. Carburaré eternamente siendo un motor de dudas. Me mantendré irresuelto. A prisa. Dormir poco. No cerrar los ojos tanto. Respirar la vida cuando ya no escuche. Tendré más relaciones con más mujeres no nada más de noche. No importa que el sexo ya no exista. Romperé mis huesos antes de criticar. Nunca hables sin contemplar el dolor que el otro ha vivido. Perderé mi escencia. La bañaré en un río. La dejaré perdida. Y un día al volver a casa, cual casa, estará ahí, esperandome desnuda y sin pedir perdón. Me cortaré los dedos. Despreciaré mi sangre. La cambiaré por sueños. Las pesadillas al final son sueños. Me mantendré iluso. Seguiré onírico. Nuevas mañas. Nuevos complejos. Peldaños para llegar más profundo. No es de arriba y abajo. Los lados son gustos. Es de llegar adentro. Yo correré hacia adentro. Clavos, clavados, lásers, espirales, arponazos, tragos y jeringas. Hondo y hundido.

Somos devoradores y yo estoy comido. Voy a mi rumbo, deprisa y cojeando. No me platiquen que me vuelvo mundano. Mi caparazón ya no existe pero no lloro, me aburro. Esperando el conteo. Queriendo ser más como me gustaría ser de forma espontánea y de repente, con toque divino pero ganado a pulso para que nadie critique, todos ansíen, sonrían y lloren de verme en cohete directo a la muerte sin darme cuenta que ya pasó el día que libraré la noche y que todo empezó antes de planear la ceremonia. Apenas vamos en el primer plato y ya queremos saciar el apetito. Glotones de gula. Queredores del querer. En este mundo para ser hay que tener, mas primero hay que hacer. Y todavía no llega la sopa. Honda y hundida.

NUBE

Saber los trucos de Dios tiene su precio.

Putr

Destinó su vida al fango y sobrevivió para la merienda en la opulencia.
Hoy se arrastra en silencio cuando los demás dormitan.
Manotazos de madera para sentenciar las carcajadas;
Sonrisas de oro con cejas en imperativo;
Amargor en cápsulas, sucedáneo para los días de sol;
Este es el verano ideal, entre los amigos y traidores preferidos.

Todos degustan el banquete educadamente, pretendiendo que el calor nuclear los esquiva por respeto.
Pequeños tosidos que quedan como anzuelos inconclusos de un pánico en demora.
Las fétidas hebras que se hilvanan en la blanquecina cortina, como sutiles aguijones.
Un coro de furcias ancianas que desentona lo suficiente como para atinarle a cada rato.
La facha por encima de la emoción;
La mirada que no niega mentir, pero es reacia a cualquier conato de confesión;
El paisaje de porcelana, tan muerto que su hostilidad zumba.

Ya sólo quedan arrugas y moretes.
El hipo que sacude los pelos es el último síntoma, el tapiz ocre de la manción vibra con la emoción de un fantasma.
Las pelusas aterrizan en el féretro, dispuestas a descansar.
Uñas y tenedores terminan por magullar los secos ruidos que aún se pasean en el salón.
La estática ondea con pesadumbre.
Los párpados se despiden de la gravedad y levitan.
El primer zarpazo del chelo villano vulneriza.
Se respira la fastuosa amenaza del sinsabor bien logrado.

Una fortuna bien gastada en suaves notas de pálida demencia con bemoles que melodizan la condena.
Hay gente que necesita que le canten lo maldita que está.

black&white gum

The kind of town you knew you'd bump into a tragedy every five minutes;
no point in laying down on the couch, correcto?

Vizconde

Las mujeres son de Venus;
pero el pito marciano lo comen todos en la galaxia.

El Buitre Artero

Son los verdaderos virtuosos los que tienen ganas excesivas de vivir, y de morir.

cal y mar

Él, que pudo haberse meado en las masas, hoy en día no se atreve a invocar su propia genialidad. No quiere estorbos en su búsqueda por ser una buena persona.

El padre, arrepentido hasta el final de sus días por haber sacrificado al artista del siglo en el paredón de los buenos modales, lo mira.