One step ahead

Soon enough color will reign over matter, and joy will outrun utility...


The candy prophets only respond to themselves, and everybody vows to their wisdom.

Livanletdai

Rocko escapó a la muerte.
Tras una vida de rutina y carencia de decisiones, un día se le acabó el calendario.
Rocko, consciente de una vida malgastada, no pidió una segunda oportunidad.
Reventó una olla en la cabeza de su verdugo del inframundo y corrió hacia el balcón.
Pensó en si debía saltar de un tercer piso; cosa tonta dudar un salto así cuando la muerte esta tras de tí.
Tal vez porque la muerte seguía derribada en el piso de la cocina es que no murió.
Rocko corrió infinidad de cuadras antes de siquiera considerar parar.
En la era moderna Rocko es el único que ha logrado semejante proesa.
La muerte se camuflagea en cualquier humano o ser vivo, es así como va cazando a los malditos (aquellos que buscan regresar de allá abajo y tal vez otros como Rocko que fintan a su propia muerte).
Sin poder hablar con nadie, ni siquiera capaz de regalar palmadas a algún animal en busca de solidaridad, Rocko es ahora un vagabundo que se niega a entregar su vida.
No sé sabe si es por miedo a un castigo peor o por un juego entre los dos donde el premio máximo es el orgullo.
Rocko sigue vivo, eso lo saben todos; pero hace décadas que nadie lo ve. Jamás ha flaqueado por algún sentimentalismo de reportar su experiencia o su sentir.
Es un juego donde la muerte se encontró con un digno rival, tan bueno que ya sólo lidia con ella misma, a muerte y qué de vivo ya sólo le queda la vida.
Muchas canciones de rock se han escrito sobre este fugitivo de la muerte y ahora de la vida. El inmortal, el vampiro, el innombrable, aquél que violó el código milenario, tantos nombres para alguien que en su afán de no morir, dejó de existir.

Corazón que aspira a Nariz

¿Porque siempre tenemos la cortesía de no tirarnos un pedo en un lugar lleno de gente pero nos tomamos la libertad de cogernos a las esposas de otros?
Estoy seguro que no soy el único que cambiaría cada traición que ha sufrido a cambio de soportar el tufo de la flatulencia de algún desconocido, sea quien sea.
Si todos nos apegaramos de manera más rigurosa al código del pedo, nuestra vida tendría menos lágrimas y más sonrisas.

Mártir entre semana ! Lágrimas domingo en la noche

El dolor insoportable, aquél que desgarra sin posibilidad a cicatrizar, es el ajeno. Cuando tenemos ante nosotros a un ser querido que se encuentra perdido en los laberintos de la decepción o la nostalgia anticipada, no nos queda de otra más que recibir todo su dolor. Lo que lo vuelve más grave es el hecho de que tenemos que lidiar con la impotencia de seguir perdiendo terreno ante ese dolor que llega desde tan lejos. La imaginación, que siempre es más grande que nosotros, nos hace creer que el ser querido esta siendo avasallado aún más de lo que realmente esta sintiendo.
Imaginación, impotencia, dolor propio de ser testigos de la tristeza misma y el dolor ajeno hacen un sentimiento tan fuerte que rasga nuestro ser desde lo más profundo y nos deja atónitos por semanas.

Por eso el mártir siempre esta rodeado de esa aura de inmortalidad mezclada con la de vil pusilánime que no quiso lidiar más que con el dolor propio...

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Los grandes genios tienen las cosas tan claras que son capaces de escapar de las normas que rigen al resto e imponer sus propios valores morales.

Los verdaderos sabios son aquellos que sabiendo todo esto, son fieles a los valores universales.


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Para llegar a lo profundo, uno entra y sale a través de lo obvio; todo lo que tenemos que aprender, ya lo sabemos desde antes.

Aunque no sea conmigo...

Pase lo que pase, la mirada permanecerá como el lenguaje universal del amor.