Santa

'Ponerme tan caliente como mis hermanas'. Dejó la pluma y dobló el papel.
Un globo blanco subió hasta perderse en el cielo.

We're brothers

That's why we think alike.
That's why we kill ourselves.

Prohibido Dormir

A falta de imaginación, pasaba sus días de forma extraordinaria; sólo así podía tener sueños competitivos.

Paciente Desesperanza

Como en cualquier historia verdadera había una carta y una espera. Regresó del correo sin cavilar en algo en particular. Un vaso de agua para acompañar las ideas que iban despegando como aviones de papel desde el balcón.
Abajo en la calle, una vieja le canta las mañanitas a una maceta en el portón. A nadie le importa. A ella tampoco le importa la apatía de los demás.
El estómago se fue acostumbrando a la expectativa. Tiempo después, en la cola del supermercado leyó que en promedio se pasan 500 días esperando en la vida.
Le quedaban un par de días antes de entrar en números rojos.
Regresó caminando por la fría acera con las latas de atún golpeándole las rodillas. Fue impacentándose hasta entrar corriendo al edificio.
Abrió el buzón. Nada. Metió la mano al fondo y tiró la propaganda de pizzas y taxis al piso. Sacudió la caja entera hasta arrancar la suya y la del treinta. Respiro profundo, avergonzado de su histeria.
Contempló por un momento los casilleros desraizados. Tan poco era tan grave, la misa de un año de fallecido del vecino era en un par semanas. De todas formas acomodó primero la caja del finado. Ahí al fondo vio un sobre con manchas de humedad.
Lo sacó a la luz. Era la carta.
Se sentó entre los folletos a leerla.
Sin prisa fue consumiendo párrafo tras párrafo.
Conforme se acarcaba al final de la hoja se fue asustando. Cada palabra que leía era una palabra menos sobre ellos. Se fue enterando de todo lo que pasaba allá, a lo lejos, pero el quería saber lo que acontecía en medio, en ese vacío que le ocurría entre ambos códigos postales.
No había reclamos, no había hubieras. Al final venía una honesta y cristalina despedida sin emociones confundidas.
Se puso de pie, herido por la sencillez de una carta que había aniquilado la espera.
Subió al departamento. Salió al balcón con un vaso de agua. Robado de la paciencia que le otorgaba por igual el derecho a una ilusión y a la desesperanza, puso la mirada sobre una loca en la planta baja.
No se alcanza a distinguir si es ella la que canta.

Confidential Rain

For you.
For me.
For no one else.

Not now.
Not ever.
Stones and wells.

Coreografía No. 3

Llevo engañando a mi esposa contigo por quince años y todavía no te enteras.

No visitas los sueños que te he creado.
No me amas a oscuras como yo te he amado.
No me ves en reuniones sonriendo y amordazado.

Me duele saber que todo lo que te he extrañado ha sido en vano.

Lo que no sabes yo lo domino.
Lo que no te fijas es todo mío.
Lo que no me tocas yo lo imagino.

Mezclo recuerdos y fantasías para trazar historias donde tu y yo somos reales, donde nunca te hice daño y donde tu mirada pura hemos rescatado.
Te canto en melodías de silencio mis cicatrices invisibles.
Me sigo imaginando que no perdimos días y que me sigues conociendo.

Pero ni tú lo sabes y ni yo me atrevo.
No nos piensas nunca y yo me engaño siempre.


Si alguna vez bailamos ya no está en nuestras memorias sino en mis deseos.

HqCh

Cada desayuno a grandes decibeles -

Entre la bipolaridad y caber por la puerta -

Contra las falsas mentiras que no engañan a nadie -

Todos en fuego por ganarse el privilegio a la reverencia -

Y con pólvora en los ojos, derecho magnánimo a no ver ni ser visto -


Hay que chingarse, que hasta los ateos quieren estar en presencia de dios. -

Rosetón de día

Empezó a escribir su autobiografía el mismo día que se arrojó por la ventana. Su recapitulación llegó hasta quinto de primaria.
Nadie sabe qué trauma vivía camuflageado en su memoria que no aguantó la rascada del ego redactado.
Es que escribir es recordar y recordar es sufrir.
Yo por eso no escribo.

=

(Una versión de luz mía) -capturada en plata- recordará *siempre la emoción + el sentimiento que bañaban 1 instante.

nuben

El amor más oscuro y el odio curtido de un órgano palpitante huelen a lo mismo pero no saben igual.

Parecidos y Expirados

agazapado, agachado, doblado, duplicado, reproducido = repetido;
calcado,
machacado,
importunado,
aburrido, agobiado, sufrido, contemporizado, transigido ∞ malcriado;
enviciado.
aficionado.
encariñado, simpatizado, hermanado, reunido + encontrado,
atinado.descifrado.penetrado,
intuido.adivinado.translucido.evidenciado,
patentado, razonado,
reflexionado, meditado,

abstraído,


abismado,



hundido, arruinado / desmantelado,

abandonado,
confiado, ilusionado, dado, consagrado, bendecido & coronado,
finalizado,
fallecido,
fenecido ·parecido· finiquitado

Empolvo

Culpable de sus mejores amigos e incapaz de reprocharle a su familia por haberlo moldeado así, José se encerró en su cuarto con la idea de escribir una novela. "Hablar de algo importante". Ésa era la misión y la tenía clara. Del proceso no conocía nada. Por lo mismo decidió que atacar temas como el amor o la muerte era garantía de fracaso. No había propósito en querer superar siglos enteros con ilustres pensadores dedicados a dichos temas. Con la pluma en la mano, se dejó jorobar sobre la mesa. No había mucho más qué decir.
Pasaron los días. Sus amigos dejaron de buscarlo. En la espera de saber qué decir José percibió como la sábana de partículas que flotaba frente a él pacíficamente se convertía en polvo. Seguro tendría la nuca tan espolvoreada de tiempo como le mesa.
Empezó a escribir. Su misión sería narrar el polvo. La ceniza, el aserrín y las migajas se convirtieron en nuevos paisajes. En sus textos se preguntaba si el humano siempre lo vio como mugre. Las escuelas venden que el polvo es el enemigo y parece que todos lo compramos.
"El polvo no desaparece. Ni siquiera se va. Tan sólo aprende a ser más discreto. Conoce nuestro campo visual y con más gracia que cualquier ballet, flota por las superficies para empanizar al mundo. Por mucho tiempo fue el reloj del humano; la prueba de que la tierra no había dejado de girar y que la rutina no había devenido en el purgatorio. Llegara el día, después de que la última cucaracha muera, donde le polvo recupere todo lo que le es suyo. Mientras tanto, en culturas patológicamente asépticas, el polvo se esconde y el limbo burgués de cocinas impecables es ideal para las fotos pero no para la vida."
Quizás ése era uno de sus párrafos favoritos. Sin embargo, no se frenaba ante el mero gusto de una redacción elocuente y antipática sino todo lo contrario. Muchas páginas siguieron cayendo de la mesa. José escribió lo suficiente para sembrar el piso de la habitación con una doble capa de páginas sobre el polvo. Palabra por palabra se convirtió en quien quería. Palabra a palabra alienó a sus amigos y a su familia. Sin embargo él vivía feliz sobre esa isla de madera rodeado de olas blancas con espuma de letras.
Una tarde, sin pretenderlo, fue pensando en esa película de polvo que el imprimía sobre la página al momento de bajar la pluma y trazar su infinito ensayo con rigor. La culpa y la vergüenza se fueron colando de nuevo en su cabeza hasta que, pausadamente, cesó de escribir.
Ni siquiera puso punto final