blanco lodo

una vela y un muñeco
una vela ñeco ñeco
un zumbido y una botella
no me dijo adiós
y sueño con ella

una metáfora de fuego
un poema luego-luego
una mujer austera y fea
que reza a dios
aunque no lo vea

dos&sábados&seguidos

Compañera de celda,
Paisana enajenada.
Tu no me has dicho,
lo que nadie escucha;
porque ensimismados están,
en su propia contienda.

No obstante a mi me ganaste.
La noche donde los hielos se hicieron agua,
donde el carbón hizo guiños a los aún despiertos.
Se entreabrió el calabozo que ahora somos.
Se abrevió el párbado del dragón.

Quiero hacerme invisible dentro tí.
Que nadie me oiga
Ser tu llaga arrinconada;
Esa que paladeas cuando nadie ve,
Cuando más etérea te sientes.

Tu tez blanca,
guarida de tanta oscuridad,
me hace dudar,
de lo que debo, lo que quiero y hago,
de lo que somos tu y yo,
una pesadilla imposible,
un ventarrón de madrugada,
entre barrotes:
Unidos
Aislados
.

Fuiste la primera
con la que me expliqué por gusto
no por pedir perdón.

Tan sólo fuimos una nota al fondo del pasillo, que nadie escuchó, que cimbró nuestras cadenas.

Fanosos

(del lat. fanare)
1. m. pl. - Seres minúsculos y alados de tonalidades escarlata que recolectan las gotas de rocío que han sido perdidas u olvidadas por la naturaleza. Con las mismas forman ínfimos meteoros compuestos de una amalgama de luz y agua y los aplican para descubrir las ilusiones ocultas de los desafortunados o los distraídos.

AMA mos

Nos amamos mutuamente,
como nadie lo ha logrado,
pero nunca al mismo tiempo.

deley

"
Todos tienen el derecho a empalagarse y la obligación de pasarlo a la derecha."

Nadamental

Buscando un foco en la caja de herramientas encontró el taladro. Lo examinó por todos lados. Vaya diseño tan inspirador, pensó. Cada uno de sus ángulos pedía permiso para hacer un acto de destrucción. La destrucción bien empleada es sinónimo de creación. ¿Qué había creado? ¿Qué había destruido últimamente? Nada. No desde su última pelea con ella: la esposa de su hermano y su amante de años atrás. Fue ella quien una navidad le puso el alto. La primavera estaba por llegar habiendo transcurrido el tercer aniversario de aquel incidente en Nochebuena. Al principio todo fue para bien, pero la amargura es silenciosa. Entra lenta y sigilosamente en la cabeza; para cuando uno la percibe es que ya tiene inundada la azotea. Así se fue agriando la situación. Su hermano creía, quién sabe lo que aquel zoquete pensara, si nunca cayó en cuenta del amorío seguro que las discusiones le pasaban de largo aún más. La última pelea ocurrió en la casa de campo de los padrinos del niño. Él fue porque sí, porque nunca tiene excusa alguna ante cualquier invitación. Ya de noche, cerca de la barra, le hizo un chiste del pasado. No pretendía nada más que una sonrisa de su parte. Nada. ¿Quién era ella para determinar cuales eran los momentos para reírse del pasado y cuáles no? Ella tenía el capote que tapaba y descubría lo que le convenía. Él, en los mejores casos alcanzaba a ver las estrellas siguiendo el capote. El resto de las ocasiones se reventaba la cabeza contra el muro. Volteó a la pared del garaje, ahí estaba su última pieza. Cubierta en polvo ahora. Sosteniendo el taladro se sintió inspirado. Como fuente de rabia, una mujer y él mismo como objeto de ambas. Se plantó la broca en la sien. Jaló el gatillo. El hueso pulverizado iba cayendo en el cofre del auto, las diminutas gotas de sangre llegaban hasta el zaguán. Después de un buen rato de darle se fue mareando. Aburriendo. Abrió la caja de herramientas de nuevo. Encontró un alicate de punta recta. Se arrancó los párpados. No le llevó mucho tiempo. Por la repisas fue tentando hasta encontrar el amoniaco. Se vació el bote en la cabeza, procurando que la mayor parte resbalara hacia el boquete. Sus tímpanos, antes de quedar inservibles le hicieron llegar el sonido de como se chamuscaba el cerebro. La ira y la creatividad, enroscadas en sí mismas, le iban abriendo el apetito de seguir. Se tambaleó hasta el auto. Recargado en el cofre sintió náuseas. Se recompuso. Lentamente se enderezó. Dio dos pasos hasta recargarse de nuevo en las repisas. Lo más cerca que le quedaba era el bote de pegamento metió las manos. Le iba costando más moverse pero con pensar en ella las ganas actuaban por sí solas. Con las manos bañadas en pegamento tomó un manojo de clavos. Se cayó de nalgas. En lo que pensaba en el siguiente acto de su pieza se tapó el agujero de la cabeza con la mano repleta de clavos y pegamento. ¿Qué más? Para coronar su obra algo más habría que hacer. ¿Pero qué? y ¿porqué? Entraba una línea de luz por debajo del zaguán. La siguió con la vista hasta ver la puerta, allá, a lo lejos. Vio sus pantalones y los desconoció, no recordaba ni donde los había comprado ni cuanto habían costado. Sabía que se tenía que hacer daño, pero no sabía porqué. Se enojó con él mismo por no intuir sus propios motivos. De qué servía todo esto si no había una razón válida. Qué tonto. Algo recordó sobre un foco, pero poco importaba ya. Poco importan las cosas ahora que no hay luz en la casa.

Siestas

Te ganó el sueño en el momento incorrecto.
Se deshojó el calendario y con la prisa mal colocada quisiste vivir todo lo que 'a tí te tocaba' y ahora ya no se puede.
Haciendo como si pasara nada,
escondiendo la vergüenza
de ser uno de esos
que nunca sufrió el desamor,
que nunca lloro ante la nada,
que nunca trazó nuevas llagas por un olvido no solicitado.
No lo confiesas.
No haces nada.
Porque ese es tu estilo.
El de un fantasma que no flota. No camina.
Se estanca.