Tantas cruces enterradas en el cal de la carretera, bien pudo haberse ido su madre.
Tantas noches de faros rajados, ya podía aprender a dormirse temprano.
Tantos lamentos y tan pocos planes, tampoco es nuevo, es lo contrario.
Ni las costras sudadas, ni los puños torcidos, ni los casquillos melódicos, ni las sonrisas roídas...
Pudo ser diferente. Pudo ser sustancial. Pudo ser tu hermana. Puede ser mañana.
Lo que no ya no cambia es conveniente, es semilla amnésica fértil de este pútrido mundo.
No hay malos, no hay otros. Eres tú todo el tiempo, leyendo esto, olvidando lo otro.
Pudiste ser diferente. Pudiste ser sustancial. Pudiste ser algo para tus hermanos. Pudiste hoy y estás ya en mañana.
Pudo ser.
Pudiste ser.
Pero no lo es.
Pero no lo serás.
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