El jugo de las espinas

Hoy, ya después de habernos abierto las puertas, me ves con duda. Si no vas a dar permiso a que te ame, entonces, sin licencia, habré de odiarte. Llegan las bastardas mañanas de noches borrachas. Que si no eres de mí, no seas de nadie más que de la miseria que hasta ahora te ha visto florecer. Del cisma brota la muerte. Las mitocondrias se intoxican. La piel se encrespa. Verdosos somos los que nadie quiere de postre. La soledad como receta del asesino; tú querías probar y ahora en rencor eres devorado.

Un ojo para cada color

Es más fácil creer que aquel ve lo que no existe que verlo uno mismo.

poerte

La necia madera, el lodo incansable, el valiente balcón y un discreto punto y coma;
por ti aunque no estés, por todos ellos aunque primero me muera.
La memoria y el tiempo, cada vez más combativos. -Por eso-
hay que serle leal, sobre todo, a lo que no existe.

(Some left, others were left behind.)

Sorrow neutralizes fear. They don't have to be empty. They just have to feel that way.

frac#asado#

Tenemos una romántica idea de nuestro ser y nuestra locura. Nos creemos pasionales, virtuosos, desenfrenados. 'Quesque' por eso fracasamos en (a veces) todo lo demás. Por culpa de nuestra adorable demencia. Lo único cierto es la adorabilidad del tema.
Siempre de vuelta a esa firme creencia que somos rockstars mundanos devorados por el sistema que alguien, aunque sea nuestros amigos más cercanos, van a extrañar. No es cierto. Por eso somos tiernos.
Todos nosotros así somos... -excluye a tus amigos exitosos, carismáticos, plenos-.
Somos seres mundanos autofagocitados por una inquebrantable alianza entre el sistema y nuestra muy mediocre [y muy tratable] locura; que siempre nos hace saboteables para nosotros mismos.
Sí la locura de Einsten.
Sí la de Lennon.
Hasta la de Iggy Pop.
La nuestra no.
La nuestra no es de catálogo. Ojalá fuera, por un día al menos, de libro vaquero. No lo es. Y ni nuestros íntimos amigos platican de nosotros-los-pasionales-y-virtuosos cuando no estamos. En cuanto salimos de la puerta dejamos de existir para todos.
Nadie aprecia quien podías haber llegado a ser. Nadie extraña los sueños que no alcanzaste porque estabas confundido en ti mismo. Tu no hablas así de nadie. Nadie habla así de ti.

Caronte en Guagua [y sin diéresis]

El verdadero despedirse es sin querer. Son los brazos ligeros quienes se cuelan en la memoria. Mañana te mueres. Ahora ya sé, que la muerte no avisa por cortesía con los que se quedan.

Para el partido es indiferente, porque fragmentado se llevará los pies y dejará sus huellas. Los marcados por el sablazo son los que quieren filtrar su cariño a una ingrávida atmósfera antes de tiempo.

Hoy ya eres y has sido un crustáceo caballo de temple y genes caninos. Verte y ser visto por ti es, fue y será una sosegada fantasía. Alrededor tuyo, cada uno en lo personal, se hará porque se hace, lo colectivo.

Las horas siempre faltan, pero de creativas memorias, siempre se coagulan nuevos recuerdos.

Otra vez nada

Una vez nada; pero ¿nada dos veces?
La mala suerte le pasa a cualquiera, pero la maldición es selectiva.
Los anfibios mueren ambas vidas y no hay quien los sepulte ni una vez.

ballo

De un balazo acabó con su vida.
Y para él, comenzó una nueva.

Leo

Doce años antes de morir, en un viernes cualquiera Leopoldo se fuma un cigarro afuera de su casa. Recargado en la pared, mira como los del taller mecánico cambian una llanta. Afirma que el casarse con una idea es la maña de hombres viejos, por ello, periódicamente, modifica sus predilecciones. Leopoldo piensa que quizás es momento de ascender al jaguar a su animal favorito. Apaga el cigarro y entra de vuelta por el zaguán.

La Prisa & La Eternidad

En un comedor en blanco y negro un pastel de cumpleaños espera. La cristalería lo mira de soslayo, con arrogancia. La alfombra parece estéril pero si uno se fija con cuidado, se perciben huellas de perro que despeinan la achacosa felpa. Hay una lista interminable de acetatos y compact discs estacionada en una repisa que enmarca al costoso modular. Las cortinas se asolean. El polvo planea por las superficies listas, incorpóreo, casi espiritual. El betún se va secando, sin prisa y sin misericordia.
Ojalá ya fuéramos fantasmas para celebrar otra vez juntos.

The I'm feeling lucky tune

We want to live forever and die young
We only listen to our best-liked song
We smoke weed endlessly to justify our iron lung
We think shit of strangers and bite your tongue.
(Download ourselves
Download ourselves)