Es la curiosidad de una maleta con el asa rota. Es la compasión del concreto que, esculpido en la forma de un glúteo perfecto, imagina durar para siempre. Es la ilusión por cambiar de una mano salpicada en partículas de sudor café. Son los silencios de un cinturón de asteroides formados en una burocrática fila que los crea y los devora al mismo tiempo. Es el fósil más viejo del que se podría tener registro siendo olfateado por un puma analfabeta. Es la estúpida poesía que un mundo en acelerada decadencia encuentra en su suicidio.
Nos hacemos daño de las formas más bonitas y a los llorosos -amantes y madres de los fusilados, los desaparecidos y los muertos de hambre- se les invita de último momento al baile; como queriendo que no lleguen y que tampoco puedan reclamar que no se les toma en cuenta.
Conscientes de nuestro patético destino como carroña de zopilotes ya extintos, preferimos sonreír y fruncir el ceño simultáneamente. Es aparentar que esta pendejez que nos condena es elegida. No es nada de lo que hoy se ha dicho. Es sólo un cobarde y muy bien vestido masoquismo.
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