Dicen los más vividos que en el mundo no hay nada más puro que ver a una mujer de verdad dormida.
Son nuestros años más vividos los que ya no nos pertenecen. De la mano canjeamos todos y cada uno de ellos.
Las tardes ahora saben a antesalas de espera.
Volteo a las fotos en la pared y sospecho que nuestro romance siempre ocurrió en las mañanas, despertándote. Me levantaba antes; a recoger y archivar mis pesadillas.
Luego, de verte, aguantaba poco. Me acercaba lo más que podía. Dejaba que olieras mi presencia.
Ibas abriendo, desde un mundo jamás tocado, un finísimo pasillo por el cual regresabas a mí. Antes que salieran tus ojos, antes que la luz hiciera de verdad un nuevo día, lograba asomarme en tus sueños.
Cada mañana me despegué del piso por un instante, sentí tu brillo tocar mi cabeza. El mundo real, que tan pocas alternativas da, no me alcanzaba hasta ese balcón en tu interior. Cada día respiré el aire más sencillo y con ello aguanté esta historia, a veces tan real, a veces tan vaporosa como aquel... tu sueño favorito.
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