Mis días sin muerte, sin hambre y sin violencia; sintiéndome perfecto, ilusionado y completo.
No a las caídas.
No a las enfermedades.
No a los días nublados.
Ya nunca seré insultado, agredido o menospreciado.
Porque mi vida será perfecta. Porque es mi vida. Y es única. Y es mía. Y no la presto. Y no se ensucia. Con otras vidas.
No existen los tropiezos, las tormentas, los achaques, las mordidas, la pus, los funerales, la mierda, la prisa, la comezón, el coraje, las lágrimas, las balas, las sequías, los desencantos, la hinchazón, los miedos, los examenes, el filo, la rabia, el cansancio, los desterrados y el ruido.
A los únicos a los que no les afectan los despertadores, los rayos UV y las noticias de mierda son a los muertos. Los lamentos, las protestas y los heridos sólo pueden ser de un grupo, aquel con vida. La vida se te acaba, sola o con ayuda propia; pero se escurre por sí misma, y fallido intento es pretender obstaculizar en su paso. Es ahí cuando nos volvemos nuestro propio estorbo.
¡No al engaño! Que no somos únicos y que nos peguen es causa de unión, no de privatización de las penas.
Se te rompe el corazón, que aunque lo tengas en una vitrina se resquebraja solito.
Se te muere tu gente, que la belleza de conocernos, es saber que si no era ahora, era nunca.
Se te jode la vida, pues ya tocaba, que el resto de los días te jodías a la muerte.
Para algunos el blanco es la suma de todos y el negro la ausencia; pero hay que saber que esta vida es de perspectivas y el negro es, al igual que su archirrival níveo, el resultado colorido de un todo. El blanco es el espacio que deja atrás el negro y vice versa. Las notas más bellas se cuelgan del silencio. La sonrisa es sólo sonrisa cuando antes y después deja de serlo. El amor es el acto de llenar los huecos del corazón; sin huecos no hay amor, sin amor no hay huecos.
La vida te da sorpresas. A veces son mazazos y las otras son ilusiones; pero todas son sorpesas, que por eso la vida es vida.
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