martes, 30 de junio de 2015
rosario chimuelo
Sonríe sin dientes. Camina sin corazón. Recuerda sin sueño.
Vuela un tubo de fierro, envuelto en algodón de azúcar.
Nada el cristal en una antigua cama con armazón de acero.
Las llagas negras de un hígado graso celebran el futuro incierto.
De la profunda alcantarilla mejor resguaradada de la ciudad se vierte un cielo moteado que para todos acarrea un secreto sincero.
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